¿Y tú quien eres?

Pocos los que saben

de lo poco que hacen pocos,

de esas cosas para que las cosas funcionen

a favor de pocos

pero con mucha perversidad.

Los pocos que hacen poco para pocos,

hacen dinero Intangiblemente oneroso

a cambio de no pocos recursos naturales

que disfrutan pocos

sobre una pila de cadáveres con miedo

Hacen dioses de poca madre

hacen mitos, hacen mundos, hacen héroes

a cambio de fuerza bruta y su bruta voluntad

Pocos lo que saben lo poco que saben

pocos los que saben de esa venda de mocos

que les pusieron en los ojos esos pocos
para que trabajando por los pocos
esperen su milagro
esos pocos milagros que los pocos
avientan de carnada

Y tú ¿eres poco, eres moco, de los pocos o carnada?

Espejismos

Corsarios, piratas, patas de palo, esclavos, capitanes tuertos

llegamos del mar -paridos-

a conquistar con espejos

espejismos
Nadie se hace estatua de sal

(aunque en las noches se ruegue a quién sabe quién por ello)
sin peligro

podemos voltear a ver

cómo se quema nuestra nave

Sin herencia histórica

Mi herencia

tiene una sola lágrima en el rostro

no sabe si es suya o la de nadie

se deja caer en el abismo

no en el día

donde no habría espacio suficiente

para amparar el desmoronamiento de su historia

con los nervios exhaustos

y los ojos vueltos tinieblas

hoy ha dado muerte civil a la coherencia

Nada que ver

No quieras hacer surgir lo que en mi naturaleza no existe, ni moldearme a tu necesidad de un personaje acorde a tus circunstancias.

Si puedes, pero sobre todo si quieres, acéptame como me ves; pero si imposible te fuere, entonces, yo seguiré ocultando que no me has convencido de ser tu fantasía imperfecta y en el mejor de los casos, me iré con mis pecados a otros albedríos.

Yo te ofrezco a cambio, darte las razones de queja que necesites.

Me ofrezco para que me odies y así no vuelvas a sentir lástima por ti.

Te ofrezco mi soberbia para que no te seduzca compadecer al prójimo.

Y por último, te ofrezco no contar mi historia para no aburrir tu egocentrismo.

Si esto no es amor por ti, entonces alguien se equivocó de barro para formar mi esencia.

Yo, me tapo un ojo, me tapo el otro y nada que ver.

Cotejándome

De un tiempo a esta fecha

con persistencia religiosa

leo el periódico

-la sección de los obituarios-

sólo para cotejarme

Comprobar que mi nombre no se encuentra allí

Le doy vueltas a las hojas

-con la mano que le sobra al café-

buscando también las esquelas

¡No, tampoco he aparecido allí!

sigo viva

aunque extranjera