Prototipos

El mundo, uniformidad de hombres y mujeres de hipnosis homogeneizada, con prototipos de dolor, de felicidades fáciles y rencores aburridos, domesticados desde el espíritu hasta el alma,  asidos a una banda de la fábrica de humanos, con el pánico a morir ignorantes e ignorados, con el terror de que se les cumplan sus sueños, sueños de ser humano.

Los prototipos con su amasijo de ideales incumplidos, aman a nadie y a su dolor estereotipado, con su felicidad como quimera, se aburren junto a su fracaso. Se agrupan en urbes como coliseos peleando un lugar en la memoria de sus semejantes, con la misma espada, con los mismos dientes y contra el mismo león. Se enamoran con el mismo amor y de la misma flor, con la misma soberbia y de la misma lástima.

Se expanden y se contraen, giran boca abajo y boca arriba, suben y bajan, corren, caminan y paran, cambian de color, de lengua, de oficio, de ideal, nada los hace avanzarle al prototipo. Solamente les satisface estar insatisfechos, morir con la misión del prototipo cumplido. 

Esperanza tropical

De nuevo esta certeza de desacomodo
de no pertenecer a este desierto
que pare ciclos
que come, que bebe y reza
donde el cielo siempre es cielo
y el suelo, suelo
y el agua nada
-incansablemente-

Y yo
viviendo en un constante camuflaje
hablando como grano
sintiéndome la arena
fluyendo como agua mansa
y por dentro rugiéndome
el Mar Muerto de peces vivos
(Café de día, azul de tarde –a veces rabia-
en las noches, travestida de violeta)

Lo sé
sé que ningún pirata entierra tesoros en desiertos
ni aún cuando las islas vírgenes estén escasas
pero quería comprobarlo con mi propia decepción
-abandonada en el desierto-
por eso hoy tampoco hubo
universalidad  en el hombre grano
ni genialidad en la montaña de su labia

No pertenezco a los desiertos
me acomodo
esperanzada en un milagro tropical