Envidia

Envidia es lo que estoy sintiendo
esa tan hermana de los celos
la de negrísimas alas
con lágrimas de cuervo
esa que no tiene reparo
en justificar su existencia
en el arrabal de mis infiernos

Envidia, sí, te lo confieso
para no dejarla salir
como alacrán por mi garganta
y la estoy haciendo tan mía
para que en su hartazgo de mi presencia explote

Volveré sana
sin daños a terceros
es promesa de voluntad humana
A ella, mi inquilina tasajera
¡maldita seas!
ya escupo sobre tu tumba

Prototipos

El mundo, uniformidad de hombres y mujeres de hipnosis homogeneizada, con prototipos de dolor, de felicidades fáciles y rencores aburridos, domesticados desde el espíritu hasta el alma,  asidos a una banda de la fábrica de humanos, con el pánico a morir ignorantes e ignorados, con el terror de que se les cumplan sus sueños, sueños de ser humano.

Los prototipos con su amasijo de ideales incumplidos, aman a nadie y a su dolor estereotipado, con su felicidad como quimera, se aburren junto a su fracaso. Se agrupan en urbes como coliseos peleando un lugar en la memoria de sus semejantes, con la misma espada, con los mismos dientes y contra el mismo león. Se enamoran con el mismo amor y de la misma flor, con la misma soberbia y de la misma lástima.

Se expanden y se contraen, giran boca abajo y boca arriba, suben y bajan, corren, caminan y paran, cambian de color, de lengua, de oficio, de ideal, nada los hace avanzarle al prototipo. Solamente les satisface estar insatisfechos, morir con la misión del prototipo cumplido. 

Esperanza tropical

De nuevo esta certeza de desacomodo
de no pertenecer a este desierto
que pare ciclos
que come, que bebe y reza
donde el cielo siempre es cielo
y el suelo, suelo
y el agua nada
-incansablemente-

Y yo
viviendo en un constante camuflaje
hablando como grano
sintiéndome la arena
fluyendo como agua mansa
y por dentro rugiéndome
el Mar Muerto de peces vivos
(Café de día, azul de tarde –a veces rabia-
en las noches, travestida de violeta)

Lo sé
sé que ningún pirata entierra tesoros en desiertos
ni aún cuando las islas vírgenes estén escasas
pero quería comprobarlo con mi propia decepción
-abandonada en el desierto-
por eso hoy tampoco hubo
universalidad  en el hombre grano
ni genialidad en la montaña de su labia

No pertenezco a los desiertos
me acomodo
esperanzada en un milagro tropical

Vacaciones

Tomé la mochila vacacional como los otros predeterminados, con rumbo situado y horario fijo, con sonrisa definida, sin pérdidas ni esperas: exactada.

Vacaciones en  reloj de arena con cultura de cuerpos blancos dentro de maletas morenas, en  Spring break, en un hotel de cinco lunas a peso mexicano y sin playa internacional.

Con mi bikini de mercadeo me instalé en la vendimia de alegrismos bajo la guarda de mi sombra artificial para broncearme y reír en karaoke,  con toda la obligación de ser feliz.

Vinieron las doce, diez cervezas, las rancheras, los ombligos y la caricia autóctona, que por ser tan regional, no fallaron los ojillos observantes, apuntalados y de rabillo que acusaron a la indecencia de no saberse contener.

Ya entrada la tarde y la beodez, me empecé a preguntar lo que se preguntan los sobrios de la hamaca de junto, que por no ser yo, se ahorrarán dos vergüenzas, media vida y la aspirina, ¿será que Dios existe?, aunque ambos tendremos diferentes razones para preguntar.

Pataconversaciones

Cuando me dijo que eso lo llevaría a la tumba un día de estos le dije que morir sanamente era lo ideal, que darle un voto de confianza a las ausencias, era un más o menos y guardó un minuto de silencio por ellas. Pero volvió a la carga cuando habló de mí, aplaudir para matar mosquitos es mejor que atacarlos con desdén -ja! cómo si yo estuviera en guerra-
no lo dije pero lo pensé, vaya con este tipo, no sabe usar el messenger.

Jugando a papás por inercia

Ellas juegan a que son libres
sin consecuencias
y sus consecuencias juegan
a la guerra
-consigo mismos-
a que son al mismo tiempo
bala y cuerpo
estómago y  pastilla
cuello y cuerda

Ellos juegan a la indiferencia
y su indiferente juega
a la muerte
y a la vida
a que es al mismo tiempo
médico y gatillo
Dios y Diablo
pecador y salvo

Y el juego sigue y sigue
hasta sus últimas amalayas
hasta que el viento pare molinos
y las batallas épicas
los triunfos imaginarios
de tres héroes desconocidos
una madre y ese padre
que engendraron una inercia
que teme pedir amor
pero sin miedo a la muerte

Silas

Con el dolor de sentir a Dios

y el cilicio alrededor de cada latido

mi Silas

ha representado ya

la mitad de su comedia

¿el desenlace del nudo?

no importa

también será en contra de mi voluntad

Dignidad vs Hambre

La dignidad es lujo pal dolor de tripas

y el orgullo no quita rigores de salud

tarda tanto en matar el hambre

que solo en cuarenta días

cualquiera Hambre desciende
de su Sinaí

-destrozada su dignidad-

Incomprensión

Por vivir en el hacinamiento de intenciones
mi mirada explotó por las axilas
no pudo morir primero.
La cercaron de vahos salivados,
la enviciaron en las bellas formas
contrataron matador a sueldo,
-el tiro les falló-
La confundieron por no hacerse comprender
levantaron rumores científicos contra ella
Dioscuro le sedujo el glóbulo ocular
no hubo humedad que penetrara
la explosión se llevó todo
hasta la córnea en donación

EraMar

Era amar

la arena tierna de una piel

color, su tierra

el arroyuelo zafiro

sobre una espalda,

dos misterios en la frente

Babilonia cuando ve

universo si le miro

¿pestañas o helechos?

¡la madre selva!

París en otras manos

escribe su propia historia

sobre un poema que ya no es mío

Dedicado (por culpa) a (de) Dedaluz

Qué es un Damallero?
un Damellero es un Quijote derrotado por su Sancho a pantunflasos
un colibrí zurdo que viaja en el sentido de las manecillas del reloj
-¡quien fuera colibrí con su sentido!-
un hoyo en el cielo laxo
-de más está decir que nunca es negro-
también un tronco de laurel para el pollo en caldo
Un Damallero son todas las dudas existenciales del escribano aprendiz
que responde pero sigue confundido en qué es moderno
que pregunta sin encontrar  respuesta de doble núcleo
un hombre vivo pues, en medio de las balas
(mientras tenga televisor)
Un Damallero no es un juego de palabras, ni compuesta
(dama-caba)
No
es uno más, de todos los vocablos
que nacieron para que al hombre no se le note la verdad
(de que se explica por el culo)

Paz aje

Ayer comí verduras

señal que he vuelto a mirarme en el espejo

hoy abrí puertas y ventanas

indicio de que he vuelto por mis credos

Mañana tengo la encomienda

de elevarle anclas al destierro

así que no vengan con sus cuitas

ni con puertos fantasmales

Si menester es

querer venir conmigo

entierra el hacha de la guerra

y roba la flecha de cupido

que de no presentarte desarmado

a joder ha

tu pasaje en mi barco de la paz

Feliz crisis existencial y otros pleonasmos

Fíjate que anoche me quedé pensando, que sufrimos como si el cáncer fuera nuestro, como si fuéramos medicamento que no cura pero oficia misas, en que nos adueñamos del muerto del vecino y le lloramos como si nos hubiera costado el ataúd, que no queremos entierrarlo porque sucio se ve mal.

También pensé en el chico underground y la tristeza que encontró en su cajita feliz el día de la hamburguesada y que por ello se volvió agrestivo. Pensé en las gracias de los payasos que reconocen favores, en las damas chinas tan complicadas para jugarlas porque se enojan, en los caballeros de la mesa redonda del rey cuadrado sin geometría ¡Tantas cosas que pensé y no recuerdo alguna!

Pero hoy tarde te diré lo que aconseja un amigo ajeno a un buen catastrofista: todos deberíamos sacar periódicamente un “Los Mejores Éxitos de Nuestra Vida” para retomar nuestras carreras donde las paramos y darle oportunidad a la pizarra que cambie el marcador, quizá en una de esas aparecemos en primer lugar detrás del último, y así empezamos a sufrir por nuestra propia cuenta

Malestás

No todas las cosas nacen para caber en otras, por no ajustarse al tamaño forma o temporal; por eso la mayor de las veces, las maletas resultan infructuosas para colocarles en sus dentros, un destino, todas las incógnitas del mundo y dos respuestas, pero resultan perfectas para lo que nunca hizo juego con nuestro traje azul distancia (él, ellos, la casa, el perro y más). Por eso regresamos a los nidos, a cumplir ciclos, destinos y aniversarios, a hacer recuento de los (d)años, a vivir, revivir y morir en compañía.

Aprendí

Aprendí
que ningún lugar es mío
por eso no apostillo
los muebles en las casas
ni cuelgo cuadros permanentes
ni planto árboles que extrañen

Aprendí que nunca tiro anclas
que no tengo dos almohadas
que el clóset es solo uno
y no pongo café para que sobre

Aprendí que debo irme
por eso no pierdo mis zapatos
y no guardo el cepillo de los dientes

para que el amor nunca olvide

hacer hogar en mi interior

La Lástima que no lastima

Vino y se fue como quien viene a pedir limosna -frente a mi puerta-

En una hoja amarillenta de tanto otoño, ella había escrito con letra sordomuda “Ayúdame mujer de culpas que vengo buscando en tu dolor alivio”

Tras la reja leí el papel -desempeñado- para luego soltar el llanto aprendido que sanea las conciencias, pero no me oyó,  la distancia siempre fue la apuesta.

Entonces quiso su sordera de mí otra lágrima, aunque intenté, jamás se pudo. Hasta allí llegó su terquedad.

Puse, por no dejar, tres monedas de cambio en su mano pero no pudo conmigo, practicar sus gracias, ya que de la nada apareció una tórrida lluvia en su cabeza. Vi por horas como llovía y se llovía desde su cabello acuoso, y aunque esperé verle germinar allí mismo en la banqueta, llegado el atardecer, su obligo se le volvió fértil,  cántaros de óxido le subieron por la cara. Nunca más le volví a reconocer.

El ojo tuerto que niega su propia ausencia

Toqué a mi puerta,

pregunté por mi

y no me di respuesta

andaba correteándome

para no alcanzarme

nunca sabré ni por qué corría,

ni a dónde iba,

ni para qué me buscaba

Hoy ciega de un ojo y tuerta del otro

puedo ver el mundo como no lo es:

un mísero espectáculo para ser desdichado

donde hasta durmiendo se sufre

con nostalgias hasta por el mañana

donde se manda al niño a pedir mentiras

y al hombre a rogar destino

todos...

* Recibiendo en el cuerpo balas que ya son puro despilfarro de munición

*Saramago

Sin Destinatario

¿Por qué será que tú destino 

sólo me quieres ver

subir tirando
bajar aguantando

y empujar cuando camino

haciéndome tan lento el abandono?

¿Y tú quien eres?

Pocos los que saben

de lo poco que hacen pocos,

de esas cosas para que las cosas funcionen

a favor de pocos

pero con mucha perversidad.

Los pocos que hacen poco para pocos,

hacen dinero Intangiblemente oneroso

a cambio de no pocos recursos naturales

que disfrutan pocos

sobre una pila de cadáveres con miedo

Hacen dioses de poca madre

hacen mitos, hacen mundos, hacen héroes

a cambio de fuerza bruta y su bruta voluntad

Pocos lo que saben lo poco que saben

pocos los que saben de esa venda de mocos

que les pusieron en los ojos esos pocos
para que trabajando por los pocos
esperen su milagro
esos pocos milagros que los pocos
avientan de carnada

Y tú ¿eres poco, eres moco, de los pocos o carnada?

Espejismos

Corsarios, piratas, patas de palo, esclavos, capitanes tuertos

llegamos del mar -paridos-

a conquistar con espejos

espejismos
Nadie se hace estatua de sal

(aunque en las noches se ruegue a quién sabe quién por ello)
sin peligro

podemos voltear a ver

cómo se quema nuestra nave