El ojo tuerto que niega su propia ausencia

Toqué a mi puerta,

pregunté por mi

y no me di respuesta

andaba correteándome

para no alcanzarme

nunca sabré ni por qué corría,

ni a dónde iba,

ni para qué me buscaba

Hoy ciega de un ojo y tuerta del otro

puedo ver el mundo como no lo es:

un mísero espectáculo para ser desdichado

donde hasta durmiendo se sufre

con nostalgias hasta por el mañana

donde se manda al niño a pedir mentiras

y al hombre a rogar destino

todos...

* Recibiendo en el cuerpo balas que ya son puro despilfarro de munición

*Saramago

Sin Destinatario

¿Por qué será que tú destino 

sólo me quieres ver

subir tirando
bajar aguantando

y empujar cuando camino

haciéndome tan lento el abandono?

¿Y tú quien eres?

Pocos los que saben

de lo poco que hacen pocos,

de esas cosas para que las cosas funcionen

a favor de pocos

pero con mucha perversidad.

Los pocos que hacen poco para pocos,

hacen dinero Intangiblemente oneroso

a cambio de no pocos recursos naturales

que disfrutan pocos

sobre una pila de cadáveres con miedo

Hacen dioses de poca madre

hacen mitos, hacen mundos, hacen héroes

a cambio de fuerza bruta y su bruta voluntad

Pocos lo que saben lo poco que saben

pocos los que saben de esa venda de mocos

que les pusieron en los ojos esos pocos
para que trabajando por los pocos
esperen su milagro
esos pocos milagros que los pocos
avientan de carnada

Y tú ¿eres poco, eres moco, de los pocos o carnada?

Espejismos

Corsarios, piratas, patas de palo, esclavos, capitanes tuertos

llegamos del mar -paridos-

a conquistar con espejos

espejismos
Nadie se hace estatua de sal

(aunque en las noches se ruegue a quién sabe quién por ello)
sin peligro

podemos voltear a ver

cómo se quema nuestra nave

Sin herencia histórica

Mi herencia

tiene una sola lágrima en el rostro

no sabe si es suya o la de nadie

se deja caer en el abismo

no en el día

donde no habría espacio suficiente

para amparar el desmoronamiento de su historia

con los nervios exhaustos

y los ojos vueltos tinieblas

hoy ha dado muerte civil a la coherencia

Nada que ver

No quieras hacer surgir lo que en mi naturaleza no existe, ni moldearme a tu necesidad de un personaje acorde a tus circunstancias.

Si puedes, pero sobre todo si quieres, acéptame como me ves; pero si imposible te fuere, entonces, yo seguiré ocultando que no me has convencido de ser tu fantasía imperfecta y en el mejor de los casos, me iré con mis pecados a otros albedríos.

Yo te ofrezco a cambio, darte las razones de queja que necesites.

Me ofrezco para que me odies y así no vuelvas a sentir lástima por ti.

Te ofrezco mi soberbia para que no te seduzca compadecer al prójimo.

Y por último, te ofrezco no contar mi historia para no aburrir tu egocentrismo.

Si esto no es amor por ti, entonces alguien se equivocó de barro para formar mi esencia.

Yo, me tapo un ojo, me tapo el otro y nada que ver.

Cotejándome

De un tiempo a esta fecha

con persistencia religiosa

leo el periódico

-la sección de los obituarios-

sólo para cotejarme

Comprobar que mi nombre no se encuentra allí

Le doy vueltas a las hojas

-con la mano que le sobra al café-

buscando también las esquelas

¡No, tampoco he aparecido allí!

sigo viva

aunque extranjera

Asunto de Mierda

Vivir, el más beligerante de los oficios
Chingazo para que entiendas
Madrazo para que hagas
Putazo para que no lo vuelvas a hacer
y en el aire...
¡un montón de venganza!
Y así crecemos y así morimos, con esta angustia permanente del “azo” enterrado en el costado que pronto aprendemos a enterrar, unos con amoroso chantaje, otros con menos odio y algunos nomás por poder.
Vivir es asunto de mierda
y morir el escusado

Túnel al final de la luz

De nuevo ha llegado la noche
y de nuevo
no bastó el día para morir
y con el cerrar de puertas
tus dolores
(como manada sin arreo)
corren por todas partes
se te mudó el mundo
y te doblas en la esquina
(de esa otra página que tampoco terminarás de escribir)
para no perderte

Ha llegado la misma noche
y con ella
tu misma puta realidad
y de nuevo
entre las dos
(la que es puta y la que es noche)
lograrán echarte la puerta abajo
y tú como la luna
te perderás entre las ramas...
del sauce llorón
y pasarán toda la noche
(la luna y tú)
buscando la salida
en el túnel al final de la luz
donde instalaste tu percepción

Ha llegado la misma noche
y de nuevo mañana
intentarás morir
entre tus guiones
durante el día

Sexisto y Mar

Ripples on the Ocean - Vladimir Kush

Yo ninfa vouyerista

de dolorosa erección en la mirada

penetro mi observancia

-lasciva y con memoria-

en cama húmeda de mares

(mar sudando sal como la amante)

Son las olas que se exhiben

cuando unas a otras se cabalgaban

todas mujeres vírgenes

que terminan por romperse

entre mis muslos y mis dedos

Pero ellas no sangran en la sábana

Yemayá no las educó para el pecado

ellas se hacen espuma de saliva

dejando testimonio del placer

en mi garganta

Todas terminamos satisfechas

hemos perfumado los océanos

Ordinario vs Extraordinario

Esa humana costumbre
de darnos argumentos paradójicos
de los cómo y para qué
con la esperanza de que exista
un mundo extraordinario
donde lo ordinario no acontezca.
Porque en este mundo de ordinarios
existe el hombre de defectos
la piedra sin ideales
lo verde sin metáfora
y el animal sin pretensión
¡todo tan monótono e imperfecto!
que acontecen presurosos
el odio y la desdicha cuando bien nos va
que mal nos va
cuando buscamos la muerte
de uno y la del prójimo
para componer los desperfectos
del mundo rutinario
tan ordinario el pobre
que juramos por nuestra madre
que otro existirá

En pos de ese mundo extraordinario
me dejas pasar
también a ellos, y a tu virtud

La Mujer Varona

Mujer de Salvador Dalí

La mujer varona, la heterodoxa de los dogmas rosas, la que siente y piensa

¡Hoy se hace visible en la anonimia histórica escandalizando a tacón batiente!

Vive en la zona ambigua de la inclusión y la exclusión porque no pertenece al corsé de la etiqueta.

Se apropia del dominio, con el poder de silenciarse o gritarse a sí misma; hilvanando o devanando según su Ariadna o laberinto., sufriendo la mucha nada o feliz en el tanto infierno.

No engendra simulacros de dignidad cuando la dignidad tiene ecos medievos y de leyenda.

Exige un enemigo para consagrarlo debatiendo consigo misma de cara a su colección de muñecas.

Mutila el falso humanismo de la compasión para desenraizar el falso mito de la justicia plantando el de la igualdad.

No se mira en los espejos porque éstos no reflejan los turgentes senos de su moral.

Permanece enamorada porque no se siente penosidad, ni santa en su maternidad por no ser osario de amores damnificados.

Sabe amar como no enseñan las familias pudorosas que regalan cursos de buenos amoríos en navidad, se sabe amor en sí misma.

La mujer varona no nació de la histeria colectiva en la isla de Lesbos, ni del arcaico panfleto feminista, tampoco de una revolución a priori fracasada, ni por el cambio de siglo. La mujer varona ya era nacida desde los tiempos, solo que hasta hoy encontró la vereda prohibitiva del retorno.

SuBrealismo

Le oí decir “tu perra madre”
entonces
recordé mi ancestral miedo
de que nuestro amor termine
por culpa de tu madre
y de mi perra

Kundalini

Kundalini
se metió por mi traqueotomía
robándome la retina

se apoltronó sobre mis suicidios largos

-de niña que nunca perdió a sus padres-

se dejó ver

Con su brazo largo y de pellejo
-que solo cúbito y radio eran-
transfundió a los gore
confituró el sexo del súcubo y el incubo
volvió cordura
la letra viva de las fuerzas muertas

Con priapismo de su angina delantera
me abrió los muslos, horadando altares
¡despedazó mis ídolos!
se burló de mi oración

Y lloré...
lloré todas las aguas del diluvio
por el chakra de mis dioses
por el tantra y por los mantras
de mis libros
el ridículo dolió

dolió tres veces y media

Pasó el tiempo y tomé conciencia
descubrí la luz y su secreto
¡Kundalini es anaerobia!
consumé venganza:
me llevé mis dos hidrógenos
a donde se preñan ídolos
la dejé con su mortal oxígeno
y enterré la realidad

Cuento para dormir en paz

La vida no cumple más que con su deber
como lo cumplen Griselda y Anastasia
para que su hermanastra la Cenicienta
su deber cumpla como cuento
un cuento de poder
del poder del sufrimiento

Si el sufrimiento nos da elegancia

y amor del prójimo por lástima

(como dice el cuento de la vida)

entonces es labor vitalicia

escribir cuentos de brujas

donde una es blanca, 

y también la víctima

para que cumpla el cuento

su labor de sufrimiento

que no despierta envidia

La vida solo cumple con su deber
aunque ya revolví los cuentos

De actos de fe, reliquias y otras barrabasadas

Amarle fue un acto de Fe con culto de reliquia, que como toda buena reliquia, para ser venerada, no requiere de ser auténtica reliquia sino atractiva semejanza.

¡Cuantísima reliquia desparramada por el mundo para venerar!

cinco Santos Griales

dos Sudarios

veinte Astillas de la Vera Cruz

siete Clavos oxidados

tú

diez y tantos Evangelios

un Mar Muerto donde toda reliquia es encontrable y donde lo encontrado siempre añora museo, historia y profecía.

Lo siento, a este relicario ya no le cabe ni una sola gota de fe

ProInstitución

Tengo sexo con dos putas

y las amo a ambas

las más putas de las grandes putas

excitantes embaucadoras

-de las almas viudas-

parásitos esculturales

¡hermosas ellas!

la Religión por negra

la Política por blanca

Yo me acuesto con ellas

y les pago sexo de entrepierna

la Gloria y el Laurel

Éxitos que me penetran

Con la piel erizada 

me dejo seducir el juicio

el Mito de sus senos

me hace jadear la lógica

y curvo su Oscuro pezón

con mi mano reducida

acaricio su contorno blanco

me lo trago todo y beso

El encuentro brusco

con su clítoris 

es lamer la humedad de los infiernos

es hacer círculos con los labios

en su centro de Poder

el Miedo y la Trascendencia

¡Qué putas son las dos!

Santurronas

Impostoras

Difamadoras

Corruptas

Torturadoras y asesinas,

cuánto me excitan

sus dedos metidos

en las llagas del agujero hambriento

Mas túrbenme la Culpa

que mañana regreso a este lupanar

a pagar por sexo

de sus lenguas bífidas

Todo mundo incluído

Los marginados y los nadie

que son distintos pero es lo mismo

(para que la estadística lo hable)
nacen pobres, mueren pobres
tras haber vivido siempre en la pobreza
y va por ello que unas veces

se le empobrece el alma desde que nacen

y como desquite mata y muerde
aunque sea pobremente

Los medianeros y los algo

que son lo mismo sin que se lo acepten

(para que la estadística lo calle)

nacen por nacer, mueren por morir

tras haber vivido únicamente

para nacer y morir

y va por ello que unas veces

desean un alma desde que nacen

y como desquite envidia y coje

al rico, al pobre y en ese orden

Slim el mexicano, sólo es rico

Fracaso subliminal

El orden de las excusas no altera el fracaso

¿Y tú por quién fracasas?
Yo
por culpa de la coma dialéctica
y a consecuencia de los puntos ontológicos
-el manipulenguaje-
esquivo lo fáctico por fatídico
me vienen mejor los sueños
Me encasilla la semiótica discriminal
no avanzo
Limitan las catervas con sus ortomensajes
¡Qué arbitrarios!
Hiere al mundo la postura sinaléfica
...semántica abusadora...
Los tropos tratan de confundirme
los microtropos ocultan algo
¡Mienten!
Todos mienten a mi inocencia
lo mío no es fracaso, es consecuencia
o culpa de alguna madre

Noche de velas

Pasé la noche en vela tejiendo un cosmos con veinte cuásares infinitos; le bordé dos galaxias en las esquinas y dos tiempos relativos. Tomé por el centro la vía láctea, le planché una línea regular, mitad oeste para ti, mitad este para mí. Apagué las velas y me senté a esperar.

Tic, tac…Tic, tac...

Aún espero en mi universo los púlsares del tuyo, cuando destejas los años luz que nos separan.

Divorcio

Litigio de bocas

de lenguas

por roer un hueso

sin verbo

sin beso

en desamor

Payasadas

Cuando el payaso se retira de las carpas 

¡qué infortunio qué desgracia! 

sobre el redondel del escenario 

se desprecian los zapatos grandes

son de otros las narices rojas

la caída falsa, triste payasada

Cuando el payaso se retira de la carpa
ya no pinta más su cara
ni exagera la sonrisa
quema las ropas coloridas
y huye de vergüenza
la memoria

El payaso de esta historia la carpa acaba de dejar

Atardecer marino

Lenguas de crepúsculo resistíanse a copular

en homosexual coito contra el mar

como si de mansa mujer de octubre se tratase

sin vacuidad repetida

el soberano se dejó engullir por el elemento

(su lacayo)

Dentro de satines cóncavos

en ese festín de dominio

brotaron púrpuras lésbicas

naranjas reprimidos

y el famoso azul distancia

entre grises rebeldía

Ante semejante espectáculo

 a ese par de cuencas

volvió a nacerles nervio óptico

-con lagrimal-

El espejo de Alicia

La Philosophie dans le Boudoir de René Magritte

Ya no me necesito

me cuelgo en el perchero

de donde hace tiempo

yo me descolgué

¡que linda me miraba

con mis carnes puestas!

cada seno en su lugar

haciendo juego con mis huesos

¡patrañas de su antigua dueña

que dejó la tentación!

Ya no me necesito

aunque me extrañe

saludarme en las mañanas

retirarme por las noches

el maquillaje
las sonrisas

el polvo de ciudad

Espero

con el gancho entre las formas

a la otra Alicia
que me sepa usar

La danza no tiene quien la compre

No bastó tercera llamada de exordio
al éxtasis por consumar...

Ella brotó para mi
su partitura corporal

su crasitud belleza traqueteó mis huesos

con melopea de falange

falangina y falangeta

ató la cuerda

de mi asno visual al escenario

Fue cisne, arbusto y joya

¡Diosa!

Me tradujo el mundo
se llevó lo visto

oscureció la luz
e intentó dejarme inerme
con su vuelo en contorsión

¡Cuánto de hermoso contiene el cuerpo humano!

La apoteosis del aplauso

tomó mi espíritu al retorno

-aún en el delirium iridiscente-

salí corriendo a taquilla
a comprarme alguna danza
allí descubrí entonces
que la danza es fungible y efímera
no había danzas qué vender